um homem sempre está ao redor da cidade
nunca dentro dela

cidade é o que só podemos brechar
é o que acontece na nossa ausência

cidade - olha só -
é o produzimos
quando a deixamos à revelia

maturidade

cada vez preciso de menos palavras
para me repetir

toda a literatura é um testemunho
do porquê não se deve, nunca mais, escrever


(continua-se a escrever apenas para repassar esse aviso)

o barbeador
é uma lâmina
de coleira


não se iluda:
ainda possui dentes

tornar-se insône
não é o mesmo
que ser insône

ainda estou aprendendo
os mantras dos eletrodomésticos
que fazem serão na casa

ainda estou estudando
a ordem em que as luzes se apagam

ainda estou praticando
preocupações:
as grandes angústias
são misteriosas,
mas são igualmente
cultivadas

é bom sempre expressar
o arrependimento
por tudo que se escreve

(escrever é uma violência contra a humildade)

escrever pouco
é errar menos

um poema é apenas as palavras que subtraio

escrever pouco parece uma decisão sábia
mas traz mais responsabilidade para as palavras


toda pausa pressupõe segredo

a espuma é a fumaça da água

sabe,
cansa tentar ver através de tudo
como se estivéssemos cercados de embalagem
e as ideias pudessem de fato ser acessadas diretamente

em alguma medida,
o que interessa são os rastros,
e não a presença;
os clichês, não a essência

areia, nuvens cinzas;
talvez os eventos estejam esgotados,
decodificados pelos seus sintomas,
e apenas precisemos dos seus restos,
dos seus prenúncios

(como se o mar nunca pudesse acontecer
senão na ilusão de um passado ou de um futuro)

sloterdijk

a sincera certeza de saber que
deus só se tornou interessante
quando pôde não existir

algumas poesias
não podem ser feitas
porque não devem ser lidas

ir
é querer se ver de lá

eis esse blog tão em branco
essas palavras sempre as mesmas
o mesmo rascunho de temas


não quero atrapalhar o significado do silêncio
terminando meus poemas

o ateísmo tem suas angústias, sabe?

de alguma forma,
não deixo de ser barroco

poesia,
essa burocracia da literatura